E' il ferragosto del sessantasette

un caldo antico.

Neanche in chiesa ci sarà una candela dritta.

La luce rimbalza sulle lamiere delle auto

con uno smagliante silenzio

equivalente al rumore.

I miei compaesani sono ai monti ai mari.

Sulla faccia dei rimasti

una vaga paura

che dalle crepe del Po asciutto

venga su qualche morto. 

Cesare Zavattini (dal poemetto Ligabue)